"Nada es real hasta que se experimenta, aún un proverbio no lo es hasta que la vida lo haya ilustrado" (John Keats)

Instantes de Luz

 Contenido 

 1) Ciertos instantes

    Contracanto al "des" / Elegia al "in" / Soneto Geográfico / Antipoema del olvido / oda a "lu"

2) Reflejos en instagram

3) Acrósticos fractales 

4) Oda a la Fa

5) Préstamos instantáneos

   Jugando con Neruda / Benedetti / Lorca / Sabina / Aute

 

El desencanto

Amigo de la paz
y su anverso, el caos,
propuse la armonía
que encierre el alma
de elevarse al cielo
sobre el vuelo de un futuro
que iba a bajar hasta el olvido
la impotencia del sentimiento...
Y ahora que existen murallas
la tregua es el descenso
y el que baje a lo más bajo
perderá su mente
aunque emerja del aire,
el desencanto…..

Fuente: Inspirado en fragmento de La Belleza (Luis Eduardo Aute)

 

Cuando tengas frío y talvez calor

Usa mi llave cuando tengas frío,
y el eco de mi voz cruzará el vacío.
Cuando te deje el cierzo en la estacada,
seré la sombra que te dé la entrada.
Hazle un corte de mangas al hastío,
y que ría el viento que nunca has vencido.
Ven a verme si estás desencontrada,
te haré un mapa hacia mi puerta cerrada.

No tengo para darte más que huesos,
y un corazón sin cerrojos ni excesos.
Por un tubo y un salmo estilo Apeles,
con tintes de la noche y pinceles fieles.
Y páginas anémicas de besos,
escritas en un rincón sin regresos.
Y un cubo de basura con papeles,
donde duermen promesas y trozos infieles.

Ni me siento culpable de tu lejos,
ni la distancia me convierte en reflejos.
Ni dejo de fruncir los entrecejos,
mientras mi alma se nutre de conejos.
Que usurpan de tus ojos la alegría,
como ladrones en plena armonía.

Si quieres enemigos ya los tienes,
los días sin sol y las noches sin trenes.
Pero si socios buscas ¿cuándo vienes,
a compartir un vino y borrar las sienes?
A repartir conmigo la poesía,
y que en cada verso se pinte la vida mía.

Fuente: Inspirado en Cuando tengas frío (Joaquín Sabina)

 

Canción de despertar

Ya no te ocultamos despierta.
Tu barco es de hierro por el centro.

Oscuro príncipe de siempre.
¡Despierta por el día claro!

Espíritu y cielo de fuego.
Despierta por el ocaso, ¡despierta!

Ya te acercas despierta.
¡Tu barco es firme, realidad, por el centro!

Fuente: Inspirado en Canción de Cuna (Federico García Lorca)

 

Razón vulnerable

 

Porque no te pierdo y sí

porque no te olvido,

porque el día está de ojos cerrados,

porque el día se queda y callo odio,

 porque te has ido a perder tu reflejo,

y eres peor que ninguna de tus sombras,

porque eres fea desde la cabeza hasta el cuerpo,

porque eres mala desde el cuerpo a ti,

porque te muestras amarga en la humildad,

grande y amarga,

razón vulnerable.

Fuente: Inspirado en fragmento Corazón  Coraza (Mario Benedetti)

 

No estés lejos ni cerca de mí

No estés lejos de mí un sólo día, porque cómo,

porque, no sé decírtelo, es largo el día,

pero tampoco es eterno,

y te estaré esperando como en las estaciones

cuando en alguna parte se durmieron los trenes.

Pero a mi me veras despierto y atento al rocío. 

No te vayas por una hora porque entonces

en esa hora se juntan las gotas del desvelo

y mi egoísmo florece bajo la pena de un desencanto,

y tal vez todo el humo que anda buscando casa

venga a matar aún mi corazón pérdido

y cansado de esperar las lagrimas que no se lamen.

Fuente: Inspirado en fragmento de No estés lejos de mí (Pablo Neruda)

 

la falange empeñada a repetir la rutina,

para así dejar un tres por tres factibles

con gotas de semen que manchan la falda

y hacen familia de la fantasía que una vez se habló.

 

si hoy deciden fácilmente poner fin a lo que apenas comienza,

entonces solicitemos que el fárrago fecunde su interior,

que deje atrás la falacia de la incertidumbre,

 

de versos escondidos en el soplo fantasmagórico

de un deleite fabricado con fibras del corazón.

Si hoy piden alguna fábula enredada entre cuerpos,

 

el palpitar inaudito de un faro que siempre ilumina

la profundidad de su baja espalda fastuosa,

escribiendo fascículos de odas impertinentes,

 

Faraónico empeño de volver a su vientre,

nadando debajo de su boca fantásticamente dulce

y fascinante entre estribillos que suenan

 

Rayo de luna que se revienta sobre el glúteo de terracota que se baña en la oscuridad. Fuerza de aroma entre humos y cenizas que se desliza sobre el costado izquierdo de una piel inmortalizada por el rubor de una noche que no acaba.

 

Ante el mar que mece instintos obsesivos,

configuro el oleaje apresurado del consuelo,

adorando el persistente aliento de caramelo,

que navega en espasmos subversivos.

 

Ecos de tiempos fundacionales resuenan,
Sobre la vasta bóveda, donde
Templos de piedra y selva se confunden,
Renacen historias en la espiral de los astros,
Elipsis eternas que trazan lo inmutable,
Luces que arden y se apagan en un ciclo sin fin,
Latidos del cosmos, de un pasado que no cesa,
Almas antiguas que en la estrella encuentran su reflejo.

Egoísmo organoléptico

Siempre se vanagloriaba de ser única, de ser la primera en llegar. Ante el primer beso, se adelantaba a la nariz y a las orejas. En la primera humedad abismal, precedía a la mano. A veces discutía con los ojos, que insistían en que el primer roce llegaba a través de las pupilas. A pesar de ello, la lengua presumía de sus diez mil papilas gustativas, incansables en sus constantes ejercicios diarios. Pero un día inesperado (de esos días de calor y jadeos), se encontró con otra lengua más corta, perteneciente a alguien con verdaderos ojos, que la engulló lentamente, con una extraña sensación de esperanza, dentro de la otra boca.

Sueñan las sillas,

Invisibles, danzan en silencio,

Levitan del suelo, rompen el aire,

Libradas de sus patas inmóviles,

Alzan sus respaldos como alas,

Saltan del espacio que las encierra.

 

La lluvia marca distancia frente a la cruz invertida, dejando que el consentir innato desempaque rasguños del tiempo y sombras sin desvelo escenificado.

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Se perdieron en la bondad policroma de sus propias verdades, como un concierto inolvidable de Viglietti y Benedetti.

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Las migajas se confundieron entre el mar de repollos. Verdor en balanza, la pobreza trae susurros de ausencias irrepetibles.

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Los besos convirtieron el blanco y negro en anaranjado atardecer. La fugacidad de su lengua definió la armonía de su propio final opositor.

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Los luditas llegaron anoche para despertarme sin miramientos, solo me preguntaron: ¿Acaso en su mundo también han cedido tanto control a las máquinas?

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Oda a lu

Lúbrico el sentido de nuestras extremidades

dejando fluir la humedad, esencias

que sigan lubricando el querer,

que sigan pronunciando un “lu”,

lucha de egoísmos,

lucido pensamiento de un sábado que se agota,

lúdica mala suerte del tiempo que conspira,

luético marasmo de temores que no derriban

luminiscencia,

lunas.

¿Qué lustro nos espera?, no es solo dos

sino diez, quince, veinte,

solo nos debemos al luto cuando

queremos exorcizar lujuria,

pero aprendemos que se puede

desafiar el lucero del centro del pecho.

Seamos luditas destructores de la maquinaria

de lo convencional,

lucremos nuestras almas de ese oro

de pasión que solo una lugareña

de la más hermosa visión metropolitana

pueda lucir.

Dejemos que no haya pasado, solo luegos,

solo esperanza de que vuelva un sábado

que se lubrica lentamente con las salivas

de nuestros besos de luz.

Antipoema del olvido

 

Te quiero sin evasión,

te quiero en el calor de una fría oleada de soledades,

te quiero en un autoretrato distante,

en un Guernica semi-amorfo como rompecabeza de mis

más profundos sentimientos,

te quiero al compás sincronizado,

te quiero, aunque suene anacrónico, desfasado, sin sentido,

te quiero en la mirada que se pierde en un azulado horizonte,

en una tentación, en una lamentación,

que pudiera sentir sin volver a querer.

Te quiero en la brevedad, en la plenitud, en la contemplación

absoluta de un pensamiento ido al olvido, ante una distracción

inoportuna que solo gana tiempo,

que solo arde en lo verde, en lo anaranjado,

en lo entrañable de una irrepetible cronología de besos

amarrados a la orilla de un rio sin corriente,

pero con hojarasca flotante que espera

un siempre “si” despertador.

Soneto Geográfico

Ante el mar que mece instintos obsesivos,

configuro el oleaje apresurado del consuelo,

adorando el persistente aliento de caramelo,

que navega en espasmos subversivos.

 

Cuál bocanada astronómica pudiéramos absorber,

enclaustrado en una cautivante melodía,

clamando benevolencia de una otrora osadía,

que rumeo sin poder entender o pretender.

 

Qué milagro pudiera bajar por aquel vientre,

como miel que lame la falsa esperanza,

de pliegues angustiados en semejanza,

y repita ese falso consuelo inerte.

 

Quién hace estruendo en la vana melancolía,

despertado en múltiples estruendos,

de saltos duraderos y reverendos,

y migajas ausentes de vana geología.

Elegia al In

 Inspirómetro de melancolías

aceptando instintivamente la llegada de su luz

creando métodos intachables para describir

la belleza misma enclavada íntegramente

en la inmensidad de un despertar aliviado

por una bondad policroma de innumerables ramificaciones.

Inventario de almas inmobiliarias

que crean inolvidables recuerdos

dentro de una limosina inquebrantable de lujuria.

El rostro insaciable que alimenta el interior

en forma insospechada pero cíclica,

entreteniendo a un fiel insurgente

que da lamidas de insenescencia

sobre los vellos insolubles del ombligo.

Si la cordura vence la insanidad,

entonces no dejemos inscritos sobre lápidas

sino estelas insobornables que testifiquen

que hubo fiebre insolente entre dos

cuerpos que no se inhibieron al sentir

infinito, inflexible e infalible.

Y el rostro vuelve con su inmersivo delirio,

con el inspirómetro de melancolías

que ahora apaga la luz de la estrella incipiente.

Contracanto al “Des”

Destetado desde la altura de una loma oscura

nos ponemos perversos a destiempo 

con la destreza de los dedos de un juglar 

que destila tanteos en la vastedad de botellas 

desenmascaradas en la privacidad vertical de un escape. 

Desencorvado desde el imperio remoto 

de un sentido melancólico desenconado 

alguien dice que revive, que desemboca chasquidos de alegría, 

desempaca lluvias que no traen misericordia,

sino que desdoblan un consentir innato

de un aroma que se desprende  

del desvelo escenificado y

del desencuentro de una quimera despaciosa. 

Desvaina desde el principio iracundo 

el tronar húmedo y desgarrado, 

contempla el desespero sin comienzo, 

desliga lo que pudiera ser un final, 

parecido al desierto insonoro sin azul ni verde, 

que pudo desmoldar el corazón despabilado

de una desnuda canción.